Читаю чересполосно пять или шесть книг. Одни как воду пьешь, не оторваться, другие — словно продираешься в лесу сквозь скрюченные ёлки. Бывает, что тема интересная, а из-за языка читать невозможно: неточные слова, колченогие обороты, приходится про себя переводить и реконструировать — т.е тратить энергию не на понимание, а на создание предпосылок его возможности. Или когда много прибауточного субъективизма и «мнений» — тоже утомительно, да к тому же ещё и скучно.

Наткнулся на фразу, которая поразила и над которой теперь думаю:

Мысль, выраженная не художественно, есть убитая мысль.

— В. Л. Леви «Не только депрессия: охота за настроением»